what pass?

Me acuerdo de la arena caliente quemandome los piecitos, me acuerdo de los choclos y los hilitos en mis dientes, me acuerdo de las manzanas acarameladas con pochoclos, me acuerdo del placard, me acuerdo del licuado de banana, de la piña colada, me acuerdo de todo, de todo lo que pasó hace mucho, no me acuerdo qué acabo de hacer, qué hice hoy, qué pasó ayer, no me acuerdo de nada.
Me acuerdo de tu olor de tu perfume, me acuerdo de tus abrazos, de tus comentarios, me acuerdo de tu placard, de tu ventilador de techo, me acuerdo de su barba, me acuerdo de sus piernas, me acuerdo de sus desordenes alimenticios, me acuerdo de sus gritos, me acuerdo de tus besos, me acuerdo de sus besos, me acuerdo de nuestros besos, cuántos besos. Cuántos besos.
Gloriosa infancia, gloriosa madre, glorioso padre, gloriosos hermanos. Glorioso mar. Que fea que es la palabra glorioso. Suena a Gloria y a oloroso.
Que grosa la música, que grosa la música loco, no lo puedo creer. Estabas tan verde tan triste tan podrido, estabas tan amarillento como el patito que alguna vez quisiste tener en tu bañera llena de espuma. Vos no te acordás, pero llorabas violeta amarronado. Tenías más mierda adentro que el mar de Santa Teresita. No sé si te acordás del balcón, del parque saavedra, no sé si te acordás que me fui a verte y la dejé a mi abuela con los fideos en la cacerola. Ese día mi viejo se dio cuenta de todo. Yo estaba en cualquiera, como siempre. Yo nunca me doy cuenta de nada, salvo años más tarde, mientras escribo y caigo. Caigo como Alicia cae al pozo, lentamente, viendo todos los objetos que dejaron a mi alrededor tantos años de caricias y globos de azúcar. Nadie entiende cómo me comporto, cuáles son mis reglas y mis manejos. Y yo qué culpa tengo si hay tanta sequía de amor. Y yo qué culpa tengo si sé que voy a morir tan joven y nadie quiere. Nadie quiere ir a mi funeral. Un fin de semana de vampiros. Eros y Anarquía. Anarquía y la concha de tu madre. No me toques. No me toques. Soy una histerica ezquisofrénica que no sabe cómo escribir, no sabe hablar, no sabe nada de nada. Soy una imbecil, soy una forra de cuarta. No me toques. No me toques si no te miro profundo, si no podés sostenerme la mirada. Tocame. Acariciame el bracito. Despacito. No me toques. Soy de libra, soy libre, soy liberté, y lo único que quiero es enamorarte. EnamorArte, el Arte de amar. Aia, aia, que peligroso que es todo esto....
Una canción en inglaterra cantada por cuatro homosexuales metrosexuales con chupines gastados que me encantan. Siemrpe te gustaron los putos a vos también, siempre te gustaron los putos y las viejas que hablaban en francés. Me acuerdo que te enamoraste de una profesora de francés en cuarto año y soñaste que te chupaba las tetas mientras te tenía a upa. Sos bizarra, sos bizarra julieta.


P.D: el closet, el closet, salte del closet.