Ciclo p.

No me conforma la idea de saber que soy tan sólo un rayón en tu cuaderno. Todavía tenes parte de mi vida n unas pocas páginas desordenadas en un cajón. Un cadáver putrefacto en todo un cementerio. En mis bolsillos quedan mis sueños rotos con el paso del tiempo. Lo peor es que estando mucho tiempo al sol, todos buscan una nube y un poco de sombra. Yo quizás deje de pensarte cuando tire tus pestañas al rio, y deje de castigarme creyendo que fui la culpable de todo. Siempre estuviste antes que yo. Ellos perdón. Ellos antes que nadie. Después vos y por último yo. Casi como ahora.. Monos en la cabeza. Tres monos y una rana muerta y un pato mudo y una flor frágil. La flor más frágil de todas. Un día soleado de septiembre y unos dibujos sobre un almohadón verde. Mentiras y círculos. Todo eso. Un reflejo de los años más felices en un espejo roto. Un jazz sin piano. Tu cuerpo desplomándose desnudo en el piso, en la alfombra, en la cama. Siempre preferimos el piso, tu cuerpo vestido, tus manos quietas, mis ojos y los tuyos...cíclopes. No voy a hacerte feliz-