Franciscò matò un amor en Holanda en unas vacaciones de invierno. Le dijo que ya no lo amaba, que ya nada era lo mismo, que se iba para no volver. Federico se fue, triste, pero se fue. Olivia matò un amor en Venecia, casi de pelìcula pero un poco violento el asunto. Èl le dijo : puta, y un par de cosas màs. Olivia llorò bastante durante el duelo. Ana tuvo sol una noche y decidiò terminar con todo. Se tomo un vodka con varias pastillas redonditas de colores. Bernarda de repente tuvo muchisimas ganas de abrazar a un amigo, de abrazarlo fuerte. ¿Vos te diste cuenta còmo nos abrazamos ayer? ¿ Vos te diste cuenta? Que espectàculo. Nadie se da cuenta. Cuando nadie quiere darse cuenta, nadie se da cuenta de nada. Por favor. Indignada.
Cortàzar, siempre atento.
"Demasiado tarde, siempre, porque aunque hiciéramos tantas veces el amor la felicidad tenía que ser otra cosa, algo quizá más triste que esta paz y este placer, un aire como de unicornio o isla, una caída interminable en la inmovilidad. La Maga no sabía que mis besos eran como ojos que empezaban a abrirse más allá de ella, y que yo andaba como salido, volcado en otra figura del mundo, piloto vertiginoso en una proa negra que cortaba el agua del tiempo y la negaba.
Cuántas palabras, cuántas nomenclaturas para un mismo desconcierto. "
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