No es.

ojos negros profundos
la humedad de una pared naranja
el humo que nace de su oreja para terminar en una novela de la tarde
es el reloj de su muñeca izquierda que no deja que se acerquen
la poesía nace y termina en sus palabras
su papá la mira a los ojos y se toca las bolas
hablan de mujeres hermosas mientras fuman un cigarrillo
(de qué estarán hablando esas dos narices frías)

yo todavía no puedo decirte que te amo.
no todavía.
todavía no...