Loca.

las uñas llenas de arcilla se hunden despacito en una masa para pizza,
de repente un tìtere aparece en su mano como por arte de màgia y la mùsica de Andrès comienza a sonar despacito. Es flamenco, parece. El tema se llama "la montaña" y creo que musicalizò uno de mis sueños algun dìa, cuando podìa recordarlos. De repente pienso que la realidad es que cuando uno intenta salir, cuando uno intenta florecer, cuando uno tiene que tomar pastillas porque no sè, los amigos estàn ahi. Como esperando que se rompa un huevo de coliflor amarillo. Como esperando que lo rosado de la casa se transforme en turquesa amarillento. Y uno pasa los dìas sin que valgan la pena, esperando un mañana que tenga algùn sentido, y ¿lo hay? Si claro. CLARO. Como el agua. Hay millones de sentidos esperando, ¿Y los que no sienten? Ellos deberìan ser encerrados. Crueldad, humildad. Alguien fue a Uruguay para encontrar un amigo, y allì estaba. Estaba ahì. ¿El destino? No sè. La locura es sentir la soledad total, pero sentirla hasta tocar el cielo con el alma. Es cuando uno puede desprenderse de todo y morir un poco.

Si tomo agua esta noche voy a morir. ( Los psiquiatras dicen que en los brotes uno pierde la memoria y la razòn) La muela supura y yo me acuerdo de todo. Estoy escribiendo un libro para las soledades que todavìa no saben què.
No encuentro un tìtulo adecuado.